De tanto empeño, de tantos rostros
que son todos los rostros del pasado;
de estos ojos que a sí mismos se borran,
del esfuerzo, del seco sudor de los asientos,
de esas marcas de los fracasos,
del silencio de las letras en negro,
de la fingida voz de aquellos poemas,
de páginas en blanco que se llenan
de vocación transeúnte y mendiga;
de lecturas ya muy poco inocentes,
de aquello que exigimos a los días
como si el corazón de sus luces
fuera un pájaro atrapado en la mano...
¿De dónde nace su honda recompensa?
¿Dónde la ley que la explique en la noche?
¿Qué soledad nos llena: la victoria o su lucha?
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